Esto no es un poema, 
prohibido dignificar el pasatiempo estéril. 
Aquí sólo se busca nada, 
la sangre no es un accidente 
que empaña el ejercicio. 

El ocio más absurdo es visceral, 
derrama sus impotencias sobre las horas 
que transcurren lentas. 

Nada sucede. 

El tiempo se ha estancado 
en el corazón del vacío 
y amenaza con paralizarse 
en un pasatiempo infinito. 

Porque esto no es un poema,
se parece más a una canción monótona, 
a una lluvia sutil y persistente. 

2007