un poema de Al Berto

Cromo  

 

andamos pelo mundo

experimentando a morte

dos brancos cabelos das palavras
atravessamos a vida com o nome do medo
e o consolo dalgum vinho que nos sustém
a urgência de escrever
não se sabe para quem

o fogo a seiva das plantas eivada de astros
a vida policopiada e distribuída assim
através da língua... gratuitamente
o amargo sabor deste país contaminado
as manchas de tinta na boca ferida dos tigres de papel

enquanto durmo à velocidade dos pipelines
esboço cromos para uma colecção de sonhos lunares
e ao acordar... a incoerente cidade odeia
quem deveria amar

o tempo escoa-se na música silente deste mar
ah meu amigo... como invejo essa tarde de fogo
em que apetecia morrer e voltar

        Cromo

andamos por el mundo
experimentando la muerte
de los cabellos blancos de las palabras
atravesamos la vida con el nombre del miedo
y el consuelo de algún vino que nos sostiene
la urgencia de escribir
no se sabe para quien

el fuego la savia de las plantas vaciadas de astros
la vida multigrafiada y distribuida así
a través de la lengua gratuitamente
el amargo sabor de este país contaminado
las manchas de tinta en la boca herida de los tigres de papel

entre tanto duermo a la velocidad de los pipelines
esbozo cromos para una colección de sueños lunares
y al despertar la incoherente ciudad odia
a quien debería amar

el tiempo se escurre en la música silente de este mar
ah amigo mío... cómo envidio esa tarde de fuego
en la que deseaba morir y volver

Versión de Nidia Hernandez

Al Berto, pseudónimo de Alberto Raposo Pidwell Tavares, fue un poeta, pintor, editor y animador cultural portugués.

 

Tarde naranja,

revolotean flamencos

en las salinas.

poema de Eugenio Montejo

 La poesía

La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
ni siquiera palabras.

Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita
demasiado veloz. Y despertamos.

La editorial Pre-Textos ha publicado recientemente una edición titulada "Obra completa. Poesía I" que recoge en este volumen en concreto, por primera vez y de manera sistemática, la poesía de este autor.  

“La poesía es la última religión que nos queda”, afirmaba Montejo, creador de una obra intensa y transparente en la que conviven la serenidad meditativa y la hondura emocional con la búsqueda de la palabra como medio de revelación del mundo. Poesía de la conciencia y la celebración que, en sus propias palabras, aspira a “nombrar la condición tan extraña del hombre en la tierra, de saberse aquí entre dos nadas, la que nos precede y la que nos sigue.” 

EN UN BOSQUE EXTRANJERO: Poesía completa de Eugenio Montejo (santosdominguez.blogspot.com) 

Breve reseña de Santos Domínguez

Esto no es un poema, 
prohibido dignificar el pasatiempo estéril. 
Aquí sólo se busca nada, 
la sangre no es un accidente 
que empaña el ejercicio. 

El ocio más absurdo es visceral, 
derrama sus impotencias sobre las horas 
que transcurren lentas. 

Nada sucede. 

El tiempo se ha estancado 
en el corazón del vacío 
y amenaza con paralizarse 
en un pasatiempo infinito. 

Porque esto no es un poema,
se parece más a una canción monótona, 
a una lluvia sutil y persistente. 

2007

Es muy extraño que muy pocos reseñistas se den cuenta que uno escribe poesía porque uno desea hacerlo. La mayoría piensa que uno escribe poesía para imitar a Mallarmé o para sumarse a esta o aquella escuela. Es muy posible tener una idea del mundo que provoca una necesidad que nada puede satisfacer salvo la poesía y esto nada tiene que ver con otros poetas o con ninguna otra cosa.

                                                                                                             Wallace Stevens

Wallace Stevens fue un poeta estadounidense. Trabajó toda su vida como abogado de compañías de seguros. En 1955 obtuvo el Premio Pulitzer de Literatura. 

En 2018 apareció en Lumen, Barcelona, por primera vez en España, su poesía reunida bajo el título "Poesía reunida. Wallace Stevens", en edición de Andreu Jaume, con traducciones del propio Andreu Jaume, el poeta Andrés Sánchez Robayna y Daniel Aguirre, lo que supuso un hito en el pequeño acercamiento, ya de por sí complicado, de la obra de Wallace a los lectores de habla hispana.

 

Un objetivo válido para la poesía es dar una idea de la frescura o intensidad de la vida. Un objetivo didáctico se justifica en la mente del maestro; uno filosófico, en la del filósofo. No es que uno sea tan justificable como el otro, sino que unos objetivos son puros mientras que otros no lo son. Búsquense aquellos objetivos que sean puramente los objetivos del poeta puro.

Wallace Stevens 

Y aún sonríes al otoño

Esos colores de la calle que se duermen
bajo el cielo herido del atardecer,
las antenas de metal raquítico,
aquel contorno oscuro
de los edificios más altos
amenazantemente fríos,
a través de la ventana me recuerdan a ti
que estás parado de repente
en una esquina
donde has perdido seis trozos de esperanza,
cuatro kilos de vida, dos meses de alquiler
y aún sonríes al otoño, a ti
que apuras en terrazas contiguas
la exhalación de tu violín gastado.